Кое-кто был убежден в том, что людям не стоило в свое время спускаться с деревьев. Некоторые шли дальше, и говорили, что и влезать-то на них было незачем...
Потеряла я в себе способность к стихосложению. Вот так всегда: приобретая что-то, что-то же и теряешь. И если я теперь могу выражать себя правильно составленными фразами, не думая о том, что я пишу и – как, то стихи нынче просто не идут. Не приходят в меня стихи. Только строчки, только абзацы, только сформулированные и законченные мысли.
Да, я думаю, что то, что я пишу – интересно. Конечно, я могу ошибаться, это могут быть только какие-то банальные вещи, которые не то что читать – думать о них не хочется. Но почему-то я в один прекрасный момент решила, что мой внутренний мир интересен, и я обязательно должна им поделиться.
Почему люди ПИШУТ? И – ЗАЧЕМ? У меня есть свой ответ: потому что это их жизнь. Потому что именно так они и творят свою реальность, создавая ее из слов и образов, создавая ее из сюжетов, придуманных культурой.
Прочитала позавчера на прозе.ру:
Виктор Винчел "В поисках alter ego. Заметки пишущего человека".
http://www.proza.ru/texts/2003/08/21-135.html
Очень понравилось. Сразу показалось, что я писать - не умею. Впрочем, было уже два часа ночи, а в это время мне действительно ничего другого в голову прийти не могло.
Я на самом деле пьесу хочу написать, про любовь. То есть про разговор двух человек, мужчины и женщины (естественно) о любви. Мыслей и идей много, как обычно, но когда то не закончено, или это, то нужен действительно сильный толчок, даже ПРИЗЫВ, чтобы извлечь из себя что-то, нечто, что просится наружу.
Я долгое время глушила в себе эти призывы. Я была замужем, и в той реальности женщины не писали ни рассказов, ни пьес, ни стихов. Они просто растили детей, готовили, стирали, убирали и занимались сексом три раза в неделю, получая свой привычный оргазм.
Разведясь, я обрекла себя на одиночество. Но вместе с этим я получила очень большой подарок: Свободу самовыражения. И независимость от чужого мнения.
Да, я думаю, что то, что я пишу – интересно. Конечно, я могу ошибаться, это могут быть только какие-то банальные вещи, которые не то что читать – думать о них не хочется. Но почему-то я в один прекрасный момент решила, что мой внутренний мир интересен, и я обязательно должна им поделиться.
Почему люди ПИШУТ? И – ЗАЧЕМ? У меня есть свой ответ: потому что это их жизнь. Потому что именно так они и творят свою реальность, создавая ее из слов и образов, создавая ее из сюжетов, придуманных культурой.
Прочитала позавчера на прозе.ру:
Виктор Винчел "В поисках alter ego. Заметки пишущего человека".
http://www.proza.ru/texts/2003/08/21-135.html
Очень понравилось. Сразу показалось, что я писать - не умею. Впрочем, было уже два часа ночи, а в это время мне действительно ничего другого в голову прийти не могло.
Я на самом деле пьесу хочу написать, про любовь. То есть про разговор двух человек, мужчины и женщины (естественно) о любви. Мыслей и идей много, как обычно, но когда то не закончено, или это, то нужен действительно сильный толчок, даже ПРИЗЫВ, чтобы извлечь из себя что-то, нечто, что просится наружу.
Я долгое время глушила в себе эти призывы. Я была замужем, и в той реальности женщины не писали ни рассказов, ни пьес, ни стихов. Они просто растили детей, готовили, стирали, убирали и занимались сексом три раза в неделю, получая свой привычный оргазм.
Разведясь, я обрекла себя на одиночество. Но вместе с этим я получила очень большой подарок: Свободу самовыражения. И независимость от чужого мнения.