Кое-кто был убежден в том, что людям не стоило в свое время спускаться с деревьев. Некоторые шли дальше, и говорили, что и влезать-то на них было незачем...
Мне нравится, как он кладет руку мне на затылок. Это одновременно и нежно, и покровительственно. Жест, которым отец может приласкать свою маленькую дочь: "Хорошо, малышка, ты молодчина".
Где-то год назад мы начали переписываться. Так все шло поначалу интересно: ну, человек из другой страны, ну, должен лечь на операцию. А потом он схватился за меня, как утопающий за соломинку. Быстро все так произошло – любовь, морковь…
Ах, эти зеленые глаза – сумасшедшие, огромные, утонуть бы в них…
Ах, эти губы – нежные, яркие, теплые…
Ах, эти милые мелочи – то, как он складывает ноги, как шепелявит иногда, как улыбается…
Ах, эти руки – ими он и компьютер может починить, и танк, и телескоп собрать, и на гитаре…
В аэропорту я высматривала его в толпе встречающих и не видела, а потом он вдруг проявился. Стоял такой одинокий, у черты, в белой футболке и светлых брюках, с белым пакетом в руке. Улыбался смущенно. Я его увидела, обрадовалась, мы подошли. Он был – Ромка! Мы обнялись, поцеловались. На нас глазели люди и поэтому мы торопливо ушли оттуда. Бесконечными коридорами, длинными переходами, просторными лифтами пришли на автостоянку. Все вокруг было незнакомым, чужим. И воздух был слишком теплым, каким-то густым, непривычным для дыхания.
Перед тем как сесть в машину, он зачем-то достал блок-флейту и показал мне, как она звучит. Эхо потерялось в бетонных стенах и многоэтажности.
А потом ночной пыльный воздух врывался в открытое окно. Мелькали фонари, шоссе, автомобили, Ромкин профиль, небоскребы, светофоры, дома. Я была абсолютно растеряна. А он сделал потрясающую вещь: взял свой мобильный, набрал номер, дал мне и сказал: "Поговори с мамой". И я ехала и рассказывала маме, что все хорошо, что мы долетели, что Ромка везет нас домой...
Где-то год назад мы начали переписываться. Так все шло поначалу интересно: ну, человек из другой страны, ну, должен лечь на операцию. А потом он схватился за меня, как утопающий за соломинку. Быстро все так произошло – любовь, морковь…
Ах, эти зеленые глаза – сумасшедшие, огромные, утонуть бы в них…
Ах, эти губы – нежные, яркие, теплые…
Ах, эти милые мелочи – то, как он складывает ноги, как шепелявит иногда, как улыбается…
Ах, эти руки – ими он и компьютер может починить, и танк, и телескоп собрать, и на гитаре…
В аэропорту я высматривала его в толпе встречающих и не видела, а потом он вдруг проявился. Стоял такой одинокий, у черты, в белой футболке и светлых брюках, с белым пакетом в руке. Улыбался смущенно. Я его увидела, обрадовалась, мы подошли. Он был – Ромка! Мы обнялись, поцеловались. На нас глазели люди и поэтому мы торопливо ушли оттуда. Бесконечными коридорами, длинными переходами, просторными лифтами пришли на автостоянку. Все вокруг было незнакомым, чужим. И воздух был слишком теплым, каким-то густым, непривычным для дыхания.
Перед тем как сесть в машину, он зачем-то достал блок-флейту и показал мне, как она звучит. Эхо потерялось в бетонных стенах и многоэтажности.
А потом ночной пыльный воздух врывался в открытое окно. Мелькали фонари, шоссе, автомобили, Ромкин профиль, небоскребы, светофоры, дома. Я была абсолютно растеряна. А он сделал потрясающую вещь: взял свой мобильный, набрал номер, дал мне и сказал: "Поговори с мамой". И я ехала и рассказывала маме, что все хорошо, что мы долетели, что Ромка везет нас домой...
-
-
18.02.2007 в 21:20-
-
19.02.2007 в 00:17Все перебивает тоска по дому, которая, как мне теперь кажется, началась с первой секунды здесь.
Нет, конечно, она набросилась на меня позже, примерно в середине ноября. Я и так, и этак пыталась от нее избавиться. Пока - с переменным успехом...
Не было мира в душе, поэтому не писала ТАК. Но я стараюсь, стараюсь...
-
-
19.02.2007 в 00:25-
-
19.02.2007 в 02:03Дурацкая система с визами и прочим бюрократизмом - пока не получу статус временного жителя, можно уезжать на родину не более месяца в году. А будет этот статус где-то через год. Пока же у меня даже рабочей визы нет, я тут туристка. Надеюсь, что осенью удастся съездить, но для этого тоже надо кучу бюрократических заморочек пройти.
Да дело не в этом даже. Съездить домой - это не то... Я там чужая буду, когда приеду - в гости. Я же больше скучаю по своей Жизни - там... Понимаешь? Замкнутый мирок, внутренний покой, свобода и беспечность, привычные места - горка, парк, речушка, деревья, дома. Воздух и Запах. Весна. Осень. Мама. Друзья. Все, что осталось под кожей. Собственно весь мой мир - прежний.
А тут все другое, иное, пока я привыкну и сделаю его своим... Время, на это нужно время.
Такие дела...
-
-
19.02.2007 в 02:28-
-
19.02.2007 в 13:42